DELICADEZA

Jardins existem.

Alguns são apenas por serem, por florirem.

Jardins são jardins pela estética que produzem,

Pela explosão de seu propósito ou, tão somente, por seu estado de graça.

Jardins existem.

Também existem jardins imaginários que, de qualquer modo: sim, eles existem...

Inventados para o adorno dos sonhos de quem os vê ou mesmo de quem os vive.

Jardins também podem parecer com um amontoado de casebres,

E assim mesmo são Jardins.

E, ainda, contraditoriamente, podem ser floridos,

Muito embora quase sempre não o sejam

Mas, de algum modo o são, mesmo que na primavera de uma conquista.

No domínio de um pedaço de chão onde se possa recostar e ter-se como próprio

Para cobrir-se do frio e do sol, para compor a própria estética e compor-se de gente.

Jardins existem.

Alguns são ungidos pelas batalhas conquistadas e floridos com tamanha delicadeza

Que parecem naturalmente moldados ali pela interferência divina,

Ou pelo toque etéreo de tamanha força, de tanta esperança e de imenso prazer.

Jardins são jardins.

Por vezes floridos, por outras, inibidos e algumas, esquecidos.

No entanto, permanecem jardins.

Robustos em sua roupagem.

Simples em sua sutileza.

Completos em sua conquista.

Jardins sempre existirão.

De flores e arbustos esculpidos pelo impulso da terra,

Ou plastificados pela massa humana que, inexplicavelmente,

Não pode mais mantê-los vivos.

Jardins podem emanar-se na imensidão de um campo vasto e fértil.

Jardins podem conter o mesmo significado em apenas uma única flor e seu adorno.

Quando dizemos jardim, dizemos, enfim,

Delicadeza...

 

11/08/2011 – 23:50

Chiquinho Silva

Escrita especialmente dedicada à Iza e ao Dagô, aos amigos do

Coletivo Cultural Pegando o Gancho, num brinde ao encontro vivido...

ÊXTASE

E a alma desliza suave sob a pele

Mergulha tonta sob a vastidão de nossa gênese.
Tudo se mistura como num espanto.
Até que se revele, na escuridão brilhante de nosso ocaso,
A humanidade inanimada e letárgica dos sentimentos.
Plenos de intenção, pulsantes em suas formas e tons,
Vivos no sorver do instante,
Ilimitados na mágica melódica do viver.
Pulsante.
Eis aí a beleza de uma tarde,
A brancura da lua, redonda e suspensa.
O aroma do café, a cordialidade do gesto, a ilusão do teatro,
Na intrigante intenção do ator, feito de riso, de dor, de instante.
No sabor que nos invade num encantamento de felicidade,
Na lágrima que desliza só e silenciosa
Teimando em sentir,
Pecando pelo desejo contristado e plangente.
Tão inocente.
Tão transparente que avilta os olhos de quem vê.
Expostos que somos às nossas metáforas e deslumbres.
Eis a arte do sentir.
Eis a grandeza do viver.
De ser um pouco riso e um pouco pranto...
05/08/2011 – 00:16
Chiquinho Silva