Gênesis
Nomearam-me Francisco.
Poderia ter sido Neto, não fosse o Silva de meu pai
sobrepor-se ao Medeiros de minha mãe.
Meu avô materno era outro Francisco nordestino,
talvez assim nomeado na inspiração do imenso rio que, contraditoriamente, corta caatingas e
dá uma sensação de mar ao clima desértico daquele sítio.
Fiz-me, desse jeito, Francisco José e, ainda, Silva
para me confirmar brasileiro e filho de gente de poucas posses. Sou a continuidade dos Franciscos retirantes;
dos Chicos sem herança; dos Chiquinhos pés descalços;
dos homens livres que vieram de terras francesas,
segundo os latinos.
Sou, de fato, o Chiquinho,
filho caçula de dona Antonia e de seu Antonio;
o Chiquito de outras vozes;
o Fran dos que temem que me sinta mais macaco que na origem;
o Kiko de carinho certo;
o Chi do mínino esforço.
Algumas interpretações me dizem pessoa “de caráter firme e audaz, mas que encontra problemas no relacionamento social porque quer que sua opinião sempre prevaleça”, uma vez mais reafirmando minha teimosia e minha mania de perfeição,
embora conscientemente imperfeito.
Sou Francisco. Sou o que sou.
São Paulo – Dezembro de 2008
PALAVRÓRIO
Difícil...
Às vezes incontrolável...
Diferente da poesia, da rima, da crônica e do texto.
Tinge-se ardil, teimosa, confusa, inesperada.
Faz-se, desse jeito, numa sintaxe conflitante entre verdades, meias verdades,
Mentiras, meias mentiras...
Conveniências humanas. Naturalmente.
Percalços de nossas ilusões doces e sombrias.
Amistosa, até que provocada.
Cuidadosa, até que instigada.
Permissiva, até que contida num psiu...
Espasmos de rápidos pensamentos,
Delírios hermeticamente escondidos,
Que nos escapam à censura.
Justamente àqueles que, por temor, ocultamos
Num olhar, num gesto, num desacato.
Um desalinho, um descuido e...
Escapa-nos num átimo.
Diferente...
Quando discursiva, provocadora, anacrônica.
Elegante...
Quando conquistadora, eloquente, acadêmica.
Estética...
Quando audaciosa na linguagem.
Mas isso nem sempre...
È preciso, sim, traduzir-lhe o óbvio, por vezes.
Está ali, entre um dito e outro.
Capaz de revelar ideias, inconsistências, preconceitos, fantasias...
Um turbilhão num tempo sem tempo definido.
Reflete e ignora.
Reduz a nada ou saboreia e legitima pensamentos ou apenas bobagens.
Tão vã quanto à agilidade de sua fonética.
Tão viva quanto a língua que balbucia...
Chiquinho Silva
29/06/11 – 22:37
UNÇÃO
Que me venha o movimento
Alento dos olhos,
Atento ao que almeja.
Que seja rima, verta verso.
Num avesso de mim,
Por mim...
Sem mim...
Que minh’ alma dance e cante
O instante derradeiro do improviso.
Que acalante meus desejos
Em solfejos mágicos e realidades fantásticas.
Que aqui se curve meu orgulho.
Que se eleve a criatura em mim adormecida,
Em brasa e mergulho boca à dentro.
O momento exato de paixão contida,
De escárnio desta carne.
Que venham...
E me valham os deuses...
Untados pela fraqueza de homens embrutecidos.
E assim, neste ínfimo presente, tatue-me em digno signo.
Pince-me a flecha impregnada de humanidade divina
Sina do estranho destino, sopro de vida mundana,
Na inabalável mística do tempo
Este templo dos viveres, mansão das imperfeições.
Ah! Se me julgas desconexo,
Não te aflijas diante de tal mazela.
A fera que me rende, contida em mim já está.
E o que há de divindade, em humanidade se dissipou.
Fraca e mutável como esta carcaça,
Mortal, posto que seja carne.
Vital, já que respira sonhos fugazes.
E, assim,
Antes que eu decida desistir deste dito,
Reverencio-lhe o ato escrito...
Chiquinho Silva
07/07/11 – 22:22
PRETÉRITO
Penso.
E quando penso me disperso.
O que foi já não é.
As realidades já tomaram forma de passado.
O pretenso envelheceu em um desprezível segundo.
O mundo, neste tempo, girou um milionésimo.
Soou a badalada do insólito momento.
Intento de ser novo.
Invento da ilusão futura num espasmo presente.
Um piscar... e já não é.
Se foi aquilo que se pensou ter sido.
Como asa de beija-flor pairado.
Mal se vê.
Pouco se mede.
E cede-se ao intransigente vício de ser, sem ao menos ter havido.
Ido, mas vindo, ao mesmo tempo.
Estar, como num estado suposto.
Tencionar, na esperança de um amanhã que o ontem já devorou outrora.
Ora...
A quimera real.
Tal qual ao sonho que embalou o sono noturno.
Que conduziu a dormência da vida para um clarear,
Permitindo aos olhos a ilusão de luz e de cor.
Que, mesmo na utopia de nosso imaginário, nos fascina e estremece.
Como a continuidade da água que desliza leito abaixo.
Como broto teimoso em terreno infértil.
E é certo que o amanhã está por vir, mesmo que não venha.
Que a existência pressupõe tais mistérios.
Que o sorrateiro fascínio de seguir, impulsiona nossos músculos e utopias.
Chiquinho Silva
14/07/11 – 21:55
LABIRINTO
Direto.
Reto.
Assim...
Concreto.
Aberto.
Certo.
Em mim...
Quieto.
Estreito.
Feito.
Por mim...
Direito.
Proveito.
Pleito.
Por fim.
Aceito.
Seu jeito.
Imperfeito.
Assim!
Insatisfeito.
Mal feito.
Desfeito.
Conceito.
Enfim!
Sim!
Soneto?
Há em mim algo que de certo prevejo. Sei que em mim de forma direta ensejo um relâmpago que reluza o fim do que aí está. Se está? Como está? Na ira de meu assombro, remexo numa mescla de pureza e insana hipocrisia. Meu dia se esvai em idas e vindas. Em intermináveis lutas contra meu tédio e o tédio alheio que me encurrala e me distancia de mim mesmo. Receio estar aqui e degusto a palavra que me expõe e depõe contra meus labirintos, minhas frustrações mesmo porque, por Deus, humano ainda sou... E cá estou pra dizer isto em baixo e bom tom, sob um riso enclausurado entre o céu, os dentes e os lábios. Tonto que fui... Que sou... Que sei, ao revelar a mim próprio a concretude desta farsa chamada assim para frasear uma expectativa. Em verdade, uma experiência de sanidade libertina. Certamente, não me entenderão as vontades e os lamentos que evoco todos os dias, que falseio em rimas dispensáveis. Instáveis como eu próprio. Incontroláveis com a ira do Irã. São vãs tais palavras que nada dizem ou que tudo dizem sem dizerem absolutamente nada para muitos ou, por hipótese, que mergulham como adaga, em outros punhados. Indaga-te, então, do que te digo. Sigo, assim mesmo, numa reta rumo ao absurdo dos vocábulos inconclusos e pensamentos desvairados. Haverão os que me ouvem. Haverão aqueles que os traduzem. Haverão os inconclusos, como eu. Haverão os de pensamento em desuso. E, embora nada haja, haverá um soneto declarado neste labirinto poético. Patético, para alguns. Estético, para poucos.
21/07/2011 – 23:03
Chiquinho Silva
