FÚRIA

Vinde a mim àqueles que nada sabem.
Que ignoram como eu o onde, o quando, o fim...
Decifrai deste labirinto as incertezas que vos são comuns
E as que vos revolvem a alma.
Ponderai toda a sorte de impropérios, inquietações e divagações.
Saboreai seus sulcos indigestos, suas sutilezas funestas, suas agruras.
Atentai para que, ao vos iludires,
Não permitais vossa ruina e a de vosso próximo.
Aplacai a fúria de vossos lábios, que ferem como espada letal.
Vede, ao revés, o sucumbir de tolos escárnios diante de tamanha sapiência.
Não vos curveis frente insólita crença de felicidade e de dominação.
Ordenhai, nas pastagens inebriantes do tempo, tuas negras e brancas ovelhas.
Acalantai-as. Conduzi-as. Alimentai-as.
Sois de inegável natureza humana e, de tal sorte, promíscua.
Pertenceis a casta de deuses avalizados por históricos mortais
E, de certo, erigidos por civilizações mortas, dissipadas.
Ostentais, pois, seu poder e vos deleitais.
Deveras sois cria dessa glória.
Vinde mortais!
Reinai na realeza de tua temperança e de teu tédio.
Conjugai vossos verbos e recitai vossos salmos.
Não vos reduzais à escória.
Sedes resolutos e não eternizados em colossos perecíveis
Ao tempo e sua decadente ampulheta.
Mesmo fustigados pelos ventos que vos assolam,
Que vos torneis impávidos e sábios.
Conduzi vossa lírica mortal e cruzai o portal da vida e a sombra do indecifrável,
Onde nunca morrereis em vão.
E onde o que vos resguarde seja a quimera da liberdade
E a compreensão do saber.
Aplacai vossa fúria e aclamai vosso nome.
Que este jamais seja em vão.
Posto que, em vosso peito, recostais a verdade,
E nele, a força vos batize homem mortal.
Criador de deuses, anjos e serpentes.

30/09/2011 – 11:00
Chiquinho Silva

LABUTA

Inevitável mergulho no atônito vestígio de cruel destino
Parte que somos de partes partidas
Deste elo inexplorado das inconseqüências
Suas frustrações
Seus delírios
Sua fragilidade
Deuses e diabos juntos na amargura de úteros de mães sem seus filhos
Desprovidas de esperança, perturbadas pela insônia de um rebento quase morto.
Somos nós... Ali... Na solidão destes seres
Somos nós... Aqui... Na aspereza dessa dor imensurável de afetos contidos por lágrimas
Que teimam em não descer fronte abaixo e retorcem nossas gargantas sufocadas
Saliva abaixo... Peito abaixo... Cabeça acima
Pesa sobre nossos ombros esta angústia de partida obrigatória
De vontade reprimida
De sonhos de liberdade mal dormidos
Nos dividimos entre veias entorpecidas pelo ocaso da fumaça e do pó
E mesmo estarrecidos pelo medo nos dispomos a ele
Medo do futuro ainda que na infância
Medo do presente ainda que na infância
Medo do passado que compõe tudo numa única sinfonia
Esse é o nosso lastro
Esta é a nossa labuta
Por um estado que proteja, por uma mãe que proteja, por uma família inexistente.
Pesares imensos de infinitas divagações sem respostas.
As lágrimas, entretanto, nos embalam silenciosas...
Sem que percebamos sua fúria, e o poder de sua desventura.
Às vezes desfrutamos das desgraças sem se quer sentir dor alguma na tormenta de nossos pensamentos
Poder do distanciamento da labuta que transforma com frieza essa conivência
Que explora nossos sentidos e sensações num controle desatinado de nossa empreitada
Como subtrair tanta desesperança? Como sanar tantos desmandos?
Como se iludir de soluções mágicas?
Como contemplar um céu de um dia azul sem pensar na morte?
A morte nos espreita...
A dor nos espreita...
O espelho nos espreita...

Chiquinho Silva – 07/04/11

RUÍNAS

Num tempo, avistava-se dali uma pradaria.

Ao longe espaços vazios,
No entanto, intensos em sua liberdade e em cores sutis.
Os olhos guiavam-se pelas linhas que desenhavam aquele sitio.
A sinuosidade de suas curvas,
O verde que se erguia entre as alamedas recortadas.
Uma cerca acolá.
Um muro ali.
Casas.
Algumas...
Era assim.

A casa erguera-se sólida.
Cravada no barranco, mergulhava morro abaixo,
Esculpida à força.
Músculo a músculo.
Pá a pá.
Tudo compunha uma estética mutável e nova.
Algo que coubesse aquela idéia, aquela escultura.
Mistura obssecada de uma matemática nivelada pela matéria bruta.
Pedra a pedra, tijolo a tijolo.
Reboco embrutecido.
Perfil da ousadia arquitetônica de um sonho de vivenda.
Rua. Escadas.
Portas. Janelas.
Entranças delicadas.
Jardim florido.
Azulejos e pisos que desenhavam uma idéia.
O teto. O telhado acolhedor do tempo e de suas mazelas.
Pavimentos conquistados palmo a palmo.
Beleza projetada.
Foi assim.

O resto...
O jardim murchou.
As portas se fecharam entreabertas.
A escada feneceu torta, com seus degraus desgastados.
Ruíram-se suas retas.
Janelas aos pedaços.
Vidros acinzentados.
Destroços de um passado glorioso.
Falência da estética concebida.
Azulejos e pisos em formas antiquadas.
Estrutura decadente de construção torneada.
Dejetos e vestígios de uma saudade.
Pavimentos rejeitados palmo a palmo.
Beleza despojada.
Ruína inconcebível.
Degradação intolerada.
É assim.


17/09/2011 – 01:35
Chiquinho Silva