NÓIA

Pai!! Ainda existe em mim uma espessa camada de sonhos que fazem sombra ao meu já desgastado e submerso mundo. Respiro. Olho entorno. Suspiro. Prefiro seguir. Ir. Paragens que desconheço e frestas que não domino. Sou pleno de vazio e inútil pensamento. Alguns que invento na ânsia de ser eu mesmo em minha meta. Estático. Mítica desesperança. O mundo mergulhado em fumaça. O nariz esbranquiçado de pó. A cabeça sucumbida ao nada. Nada. Fatalidade da alma. Fato consumado de sina sem consolo. Sou só. Zumbi. Zumbido adormecido. Vago para esquerdas e direitas, tenho sono e fujo dele, tenho dor e não me entrego. Nego. Nego a vida que em mim se mascara. Nego a negritude esculpida em lápide branca. Meu nó. Meu mocó. Minha coberta, coberta de vergonha. Meu papelão armado como tenda cigana. Minha esquina delirante. Pária. Paranoia. Latente desejo de vingança de minha fraca temperança. Farsa. Chuva fina sob minha lama. Cana. Canto. Cato. Lixo esculpido em saco preto. Saco. Soco. Meto. Mão. Cabeça. Corpo inteiro. Cheiro de urina, de madrugada. Gente sem mente. Sem nome. Com fome. Sem dente. Corpo esculpido em osso. Meu poço. Mente e dente podres. Pobre estopa. ROTA. Calçada imunda que funda em mim seu tentáculo, tabernáculo do que fui, do que fiz. Infeliz. Fétido enlace. Classe: rato. Mato. Minto. Sinto. Estúpida fadiga. Creio. Pedra. Pó. Ponta desigual. Arsenal maldito. Grito. Morro...

Vejo-os aos montes.
Pela vidraça. Pela fresta. Pelos cantos.
Contemplo-os com a palidez de quem faz nada.
Cauteloso, retorço os olhos incrédulos de vergonha.
Vago na sua solidão.
Estão por toda a parte.
À parte. Quase nada.
Invisíveis em para-brisas.
Sigo-os silenciosamente em sua ruina.
Esquina. Dia a dia. Noite adentro.
Visíveis que são em telas sombrias e escandalosas.
Centro.
Tele... Visão.
Escuridão.

Igualmente sou nada.
Penso nada.
Penso...
Penso...
E...
Nada...
Pai..
Pater nosso...

17/08/2011 – 22:59
Chiquinho Silva

DELICADEZA

Jardins existem.

Alguns são apenas por serem, por florirem.

Jardins são jardins pela estética que produzem,

Pela explosão de seu propósito ou, tão somente, por seu estado de graça.

Jardins existem.

Também existem jardins imaginários que, de qualquer modo: sim, eles existem...

Inventados para o adorno dos sonhos de quem os vê ou mesmo de quem os vive.

Jardins também podem parecer com um amontoado de casebres,

E assim mesmo são Jardins.

E, ainda, contraditoriamente, podem ser floridos,

Muito embora quase sempre não o sejam

Mas, de algum modo o são, mesmo que na primavera de uma conquista.

No domínio de um pedaço de chão onde se possa recostar e ter-se como próprio

Para cobrir-se do frio e do sol, para compor a própria estética e compor-se de gente.

Jardins existem.

Alguns são ungidos pelas batalhas conquistadas e floridos com tamanha delicadeza

Que parecem naturalmente moldados ali pela interferência divina,

Ou pelo toque etéreo de tamanha força, de tanta esperança e de imenso prazer.

Jardins são jardins.

Por vezes floridos, por outras, inibidos e algumas, esquecidos.

No entanto, permanecem jardins.

Robustos em sua roupagem.

Simples em sua sutileza.

Completos em sua conquista.

Jardins sempre existirão.

De flores e arbustos esculpidos pelo impulso da terra,

Ou plastificados pela massa humana que, inexplicavelmente,

Não pode mais mantê-los vivos.

Jardins podem emanar-se na imensidão de um campo vasto e fértil.

Jardins podem conter o mesmo significado em apenas uma única flor e seu adorno.

Quando dizemos jardim, dizemos, enfim,

Delicadeza...

 

11/08/2011 – 23:50

Chiquinho Silva

Escrita especialmente dedicada à Iza e ao Dagô, aos amigos do

Coletivo Cultural Pegando o Gancho, num brinde ao encontro vivido...

ÊXTASE

E a alma desliza suave sob a pele

Mergulha tonta sob a vastidão de nossa gênese.
Tudo se mistura como num espanto.
Até que se revele, na escuridão brilhante de nosso ocaso,
A humanidade inanimada e letárgica dos sentimentos.
Plenos de intenção, pulsantes em suas formas e tons,
Vivos no sorver do instante,
Ilimitados na mágica melódica do viver.
Pulsante.
Eis aí a beleza de uma tarde,
A brancura da lua, redonda e suspensa.
O aroma do café, a cordialidade do gesto, a ilusão do teatro,
Na intrigante intenção do ator, feito de riso, de dor, de instante.
No sabor que nos invade num encantamento de felicidade,
Na lágrima que desliza só e silenciosa
Teimando em sentir,
Pecando pelo desejo contristado e plangente.
Tão inocente.
Tão transparente que avilta os olhos de quem vê.
Expostos que somos às nossas metáforas e deslumbres.
Eis a arte do sentir.
Eis a grandeza do viver.
De ser um pouco riso e um pouco pranto...
05/08/2011 – 00:16
Chiquinho Silva